Votos Prohibidos

—Sonríe, Trasero de Durazno.

La voz de mi hermana es veneno envuelto en seda, esa clase de dulzor que te mata lentamente.

—Serás una novia Kuznetsov aceptable —añade. Sus labios se curvan en esa sonrisa afilada como una navaja que ha perfeccionado desde que éramos niñas—. ¿Y yo? —Un dedo adornado con diamantes golpea su copa de champán—. Bueno, siempre supimos que yo me casaría con un Karpov.

El apodo, Trasero de Durazno, me lo siseó por primera vez cuando dejé de caber en mi falda de la escuela católica a los catorce años. Todavía me golpea como un puñetazo inesperado. En aquel entonces, solo eran niñas crueles riéndose mientras mis caderas reventaban las costuras. ¿Ahora? Es una hoja clavada en las costillas, un recordatorio de todo lo que nuestro mundo dice que nunca seré:

Elegante. Obediente. Suficiente.

La mafia irlandesa tiene un tipo ideal: muñecas delicadas con clavículas tan afiladas que podrían hacerte sangrar. Chicas que flotan por las habitaciones como fantasmas, cuya risa es un susurro y sus cuerpos apenas dejan huella en el mundo.

Mientras tanto, mi cuerpo es una rebelión de carne.

Caderas que no se detienen, muslos que obligan a la seda de diseñador a rendirse, el tipo de pecho que hace que las ancianas se aferren a sus perlas. «El cuerpo de una mujer de verdad», solía decir mi abuela, como si fuera un cumplido en lugar de una cadena perpetua.

El Salón Infinity vibra con peligro, una sinfonía de cristal ahumado y mármol negro donde se amasan fortunas y los cuerpos desaparecen. Esta noche, las burbujas del champán me saben a gritos ahogados.

—¿Y si quiero algo más que parir herederos para algún capitán de la Bratva? —pregunto.

—Entonces será mejor que aprendas a amar el juego más que a tu propia columna vertebral, querida. Esa es la única moneda que compra la supervivencia aquí. Las mujeres como nosotras no podemos permitirnos querer. Solo podemos elegir qué cadenas nos sientan mejor.

Ciara ajusta mi colgante de esmeralda —la última reliquia de nuestra propiedad en Dublín— con dedos que se clavan como garras.

—Los Donovan solían comerciar con whisky irlandés y barcos de guerra —murmura—. Ahora negociamos con hijas.

Mi hermana se inclina más hacia mí. Su perfume, algo venenoso y obscenamente caro, choca con la codicia empapada en whisky que flota en el aire.

—Y seamos honestas, con tu... silueta tan marcada, deberías agradecer a tu buena estrella que cualquier capitán de la Bratva se haya dignado a mirarte dos veces.

No parpadeo.

—Solo dilo. Soy demasiada mujer para la Bratva.

Su mirada me recorre, lenta y quirúrgica.

—Somos Los Donovan, Eileen. En nuestro mundo, las coronas están reservadas para las delgadas y silenciosas. Pero tal vez a Serguéi le gusten los desafíos. Quizás incluso financie ese pequeño sueño tuyo de la cafetería, el mismo del que papá se rio hasta echarte de la habitación —se encoge de hombros, agitando su bebida—. Acéptalo como una victoria. Los Kuznetsov no son tan ricos como los Karpov, pero están cerca.

La condescendencia me quema, pero estoy harta de tragármela.

—O tal vez la construya yo misma, sin el dinero ni el permiso de ningún hombre.

Antes de que ella pueda contraatacar, una sombra cae sobre nosotras. Es Tommy Benedetto, todo dientes de tiburón y encanto de serpiente.

—Damas —su mirada se posa en mí como una mancha—. Se ven muy... festivas.

La risa de Ciara es arsénico pulido.

—Compromisos, Tommy. Los de ambas.

Su mueca se tuerce.

—¿Ambas? —La incredulidad en su voz es como una bofetada.

Por un fugaz latido, imagino el crujido seco de mi copa de champán estrellándose contra su sonrisa engreída. En su lugar, muestro los dientes con una sonrisa.

—¿Te sorprende? A veces, los que nadie espera son los que te dejan tragando polvo.

Ciara interviene, demasiado ansiosa.

—¿Nos acompañas a tomar algo?

—Tentador —se ajusta los gemelos sin quitarme los ojos de encima—. Pero tengo a una tigresa siberiana esperándome. Me prometió la auténtica experiencia rusa.

La risita de Ciara es tan frágil como el azúcar hilado.

—Siempre probando la mercancía, ¿verdad?

La sonrisa de Tommy se ensancha, grotesca.

—Disfruten de la noche, señoras. Algunas novias se ponen nerviosas en cuanto sienten el clic del collar al cerrarse.

Maldito depredador.

Me levanto, lenta y deliberada, mientras la seda de mi vestido susurra secretos contra mis muslos.

—Es curioso, Tommy. En tu mundo, los hombres creen que pueden tenernos atadas como perros —me acerco lo suficiente para oler el cigarro y la podredumbre en su aliento—. Pero hasta una perra encadenada tiene dientes. ¿Y si tiras demasiado fuerte? —Mi sonrisa desaparece—. Podría arrancarte la puta garganta.

Silencio.

Entonces, Tommy suelta una carcajada cruel y burlona.

—Estoy ansioso por ver cómo te disfrazas de novia. Qué espectáculo va a ser eso.

Sus palabras cortan el aire como una cuchilla, una inconfundible declaración de guerra.

Los dedos de Ciara se hunden con dolor en mi brazo.

—Eileen, solo te está molestando.

Me safo de su agarre con brusquedad, y el impulso me lleva a chocar contra el pecho sólido de Paddy. Su frente, marcada por viejas cicatrices, se arruga profundamente con preocupación.

—Señorita Donovan...

—Al baño, Paddy —lo corto tajante, alejándome a zancadas.

El pasillo me envuelve, y el vibrante pulso del club se convierte en un murmullo distante. Un destello repentino en el cristal ahumado atrapa mi mirada: mi reflejo, una visión impactante en seda esmeralda.

El vestido abraza cada curva desafiante, acentuando un cuerpo esculpido por bailes apasionados en noches tormentosas, no por la timidez. Mis brillantes rizos pelirrojos caen de forma provocativa sobre mis hombros, resaltando mi piel cremosa y mis feroces ojos verdes que arden con un espíritu inquebrantable.

Empujo la puerta trasera y aspiro el aire helado del callejón como si fuera un salvavidas.

Piensa, Eileen. Debe haber una salida.

Sobre mí, el cielo es una sábana negra y hueca. El neón de la codicia de Chicago devora hasta la última estrella, un eco perfecto de cómo mi familia pretende devorar mis sueños hasta dejar solo el vacío.

Me presiono el pecho con la mano, como si pudiera recuperar las ambiciones que me han robado. Mi lugar está en calles bañadas por el sol, buscando el local perfecto, respirando el aroma fresco de los granos de espresso. Debería estar garabateando ideas para el menú en servilletas, colaborando con contratistas, creando algo que fuera realmente mío.

En cambio, estoy encerrada en una jaula de oro, seleccionando mecánicamente patrones de porcelana blanca como una muñeca dócil.

Votos Prohibidos: Capítulo 1

Pero las muñecas no sangran.

Y yo no he terminado de pelear.

Me quedo de pie en silencio, saboreando una eternidad fugaz. Apenas habían pasado unos minutos cuando la escena frente a mí cambió de forma drástica.

El callejón estalló en gritos metálicos.

Me giré para ver a Tommy Benedetto; esta vez lo arrastraban entre dos matones de la Bratva, con el cuerpo sacudiéndose como un boxeador derrotado que se aferra a las cuerdas. La sangre manchaba su barba de diseño y esa cara de niño bonito ahora era un desastre hinchado. Tenía el ojo izquierdo cerrado por la inflamación, del color de las ciruelas podridas.

—¡Esperen, esto es un error! —La voz de Tommy se quebró mientras lo lanzaban de cara contra un charco rancio. El traje Tom Ford azul pálido absorbió la inmundicia del callejón como una esponja—. ¡Tengo dinero! ¡Mierda, tengo...!

El matón más grande lo silenció con una patada de punta de acero en las costillas. Escuché algo crujir. El otro enroscó un silenciador en su Makarov con una precisión aterradora.

—Andréi dijo que fuera rápido —gruñó, con un acento checheno tan denso como la escarcha siberiana.

Mierda. Ejecutores de la Bratva.

Mis pulmones se convirtieron en hielo. Di tres pasos torpes hacia atrás hasta que —clanc— mi tacón chocó contra el cubo de basura. La cabeza del pistolero se levantó de golpe. La luz de la luna se deslizó por el cañón mientras este giraba hacia mí.

¡¡Corre, perra!!

Pero mis piernas se negaron a obedecer.

—¡Esperen! No saben quién...

—No me importa. —Su dedo se tensó en el gatillo.

De repente, un aroma me golpeó —bergamota y aceite para armas— un instante antes de que un brazo de hierro se enroscara en mi cintura.

Me quedé suspendida en el aire, con mis tacones de aguja pateando el vacío mientras un hombre que parecía una montaña me arrastraba hacia atrás. Mi vestido de seda se rasgó contra los ladrillos.

Los ojos del ejecutor principal se abrieron de par en par.

Fui lanzada al interior de un Porsche 911, sobre un cuero tan suave como la mantequilla.

La puerta del coche se cerró de un portazo detrás de mí. En el espacio reducido, la presencia de mi secuestrador resultaba abrumadora: hombros anchos y un poder contenido.

Su traje a medida se tensaba sobre unos bíceps forjados en algo más que simples sesiones de gimnasio.

Al cambiar de marcha, los tendones de sus manos bronceadas se flexionaron y el anillo con el sello del águila bicéfala brilló con cada movimiento.

Era realeza de la Bratva.

—Quién carajos...

Una sola mirada me hizo callar.

Así de simple. Sin palabras. Sin advertencias. Solo esos ojos afilados clavándose en los míos, fríos y autoritarios, y de pronto mi voz murió en mi garganta.

Por primera vez en mi vida, yo, Eileen Donovan, la que nunca sabe cuándo cerrar la boca, me quedé completa y absolutamente muda.

Esos ojos avellana, profundos y lobunos, más verdes que dorados bajo las luces del tablero, destellaron con una inteligencia amenazante. Parecía estar cerca de los cincuenta, el epítome de un zorro plateado, y cada arruga alrededor de sus ojos penetrantes aumentaba su atractivo letal.

La luna acariciaba las hebras plateadas de su barba, resaltando el marcado contraste contra su piel morena, lo que le daba un aire cautivador en lugar de desgastado. Al girarse, la luz bailó sobre los ángulos definidos de su rostro.

Este hombre no era simplemente distinguido; era un depredador oculto bajo un disfraz de sofisticación.

El motor rugió al cobrar vida. Mi secuestrador puso la marcha atrás y los neumáticos chillaron. A través del parabrisas, vi al ejecutor bajar el arma lentamente, no por misericordia, sino por reconocimiento.

¿Quién demonios era este tipo?

—Habla —exigí con la voz temblorosa—. O me tiro del coche en el próximo semáforo.

Sus ojos avellana se desviaron hacia los míos, con un brillo amarillo de lobo bajo el resplandor del tablero. —Te romperías ese bonito cuello antes de rodar un metro. —Terciopelo moscovita sobre acero siberiano—. Quédate quieta, dévochka. Esta noche soy tu diablo guardián.

El velocímetro rozó los ciento cuarenta mientras desaparecíamos entre las arterias de neón de Chicago. Y yo estaba atrapada con un hombre que olía a peligro y a colonia de trescientos dólares la onza.

—Mentira. —Mis dedos se hundieron en el cuero del Porsche—. Acabas de secuestrar a una Donovan.

Sus nudillos se pusieron blancos sobre el volante, con los tendones marcándose como cables de acero bajo la piel bronceada. —Los hombres de Andréi te habrían metido dos balas en ese bonito cráneo y te habrían tirado al lago Míchigan antes de que pudieras parpadear.

Esa voz —humo y miel con un filo ruso— vibró a través de mí como el ronroneo del motor del coche.

Un escalofrío traicionero me recorrió la espalda. —¿Quién diablos eres? —pregunté, esta vez más fuerte.

—Solo necesitas saber lo justo. —Su pulgar golpeó el volante, haciendo brillar el anillo de sello: un águila con ojos de rubí devorando su propia cola.

—Dios, ¿te entrenaron en la escuela de modales de la Bratva? —solté—. ¿O solo en la escuela de estupideces crípticas?

La comisura de su boca se contrajo bajo esa barba perfectamente recortada. —Te metiste en una zona de guerra allá atrás, pajarito. Y sigues aleteando como si estuvieras en una maldita merienda.

Lo observé bien por primera vez: esa nariz aristocrática, la forma en que sus ojos avellana pasaban del verde musgo al ámbar bajo las luces del tablero. Unas finas líneas nacían de sus ojos, de esas que se ganan por entrecerrarlos contra los vientos siberianos y no por reír en fiestas. Los hilos plateados brillaban en su cabello oscuro y ondulado, captando la luz como filos de cuchillo.

Y Dios, ese aroma otra vez: cuero, pólvora y algo costoso debajo de todo. Mis pulmones traidores se lo bebieron.

—En lo que me metí —dije lentamente— fue en ver cómo tus amigos rusos convertían a Tommy Benedetto en carne picada. —Mi voz se endureció—. Un príncipe de la Camorra no es eliminado así como así sin consecuencias.

Su agarre se tensó. Solo un poco. Lo justo. Soltó una risa oscura.

—Vaya, así que entiendes el juego.

—Lo suficiente para saber que no eres ningún buen samaritano. —Me incliné hacia él, con el whisky y la adrenalina quemándome la garganta—. Así que, ¿quién carajos eres en realidad?

Esos ojos de lobo se desviaron hacia mí y luego volvieron a la carretera.

—Eres una cosita persistente, ¿verdad?

—Digamos que soy una mujer con instinto de supervivencia.

El Porsche aceleró, hundiéndome en el asiento. —Dura, blyad —murmuró, casi con aprobación—. Es mejor que no sepas mi nombre. A menos que disfrutes de seguir respirando.

—¿Me estás amenazando?

—Expongo hechos. —Redujo la marcha y el motor gruñó, imitando el peligro que teñía sus palabras—. No vas a volver a casa esta noche.

El hielo inundó mis venas. —¿Perdona?

El silencio se prolongó, roto solo por el zumbido de los neumáticos sobre el asfalto. Las luces de la calle pasaban rítmicamente sobre su rostro, resaltando la terquedad de su mandíbula.

Cuando finalmente habló, lo hizo tan bajo que tuve que esforzarme por escucharlo:

—Ahora eres mercancía, dévochka. Una mercancía valiosa y problemática.