A Companheira Rejeitada e o Elo de Sangue

Faz vinte minutos que estou andando de um lado para o outro.

As tábuas do assoalho rangem sob meus pés descalços, um som que pertence a este lugar tanto quanto o mofo pertence às paredes ou o cheiro de gordura da lanchonete impregna em tudo. Onze passos até a janela. Onze passos de volta. A única lâmpada no teto pisca, como se estivesse cansada demais para continuar acesa.

É hoje à noite. Acontece hoje à noite.

Paro diante da janela e encosto a testa no vidro frio. Lá fora, a Lua de Sangue paira baixa e inchada sobre a linha das árvores, tão vermelha que parece uma ferida aberta no céu. É o tipo de lua que faz a pele formigar. O tipo de lua que carrega um significado.

Meu nome é Aurora Oliveira. Tenho dezoito anos. Sou órfã. E, em aproximadamente quatro horas, vou passar pela experiência mais agonizante da minha vida: a Cerimônia do Despertar.

Sorte a minha.

O quarto é tão pequeno que consigo tocar as duas paredes se esticar os braços. Dois beliches, dois criados-mudos riscados, uma cômoda compartilhada que nunca fecha direito. O lado de Bianca Ximenes é impecável; seus poucos pertences estão organizados com a precisão obsessiva de quem precisa controlar algo, qualquer coisa, em uma vida que a controla por inteiro. O meu lado não é tão arrumado. Não vejo muito sentido nisso.

A própria Bianca já saiu. Foi embora há uma hora sem dizer uma palavra, sem sequer olhar na minha direção. É a história das nossas vidas.

Somos colegas de quarto há três anos. Nesse tempo, ela deve ter me dirigido a palavra umas quarenta vezes, no máximo. Não porque seja cruel, não exatamente; ela é apenas uma Silveira. E eu sou uma Pacheco. Ou era, antes de não ser mais nada.

Funciona assim: dez anos atrás, a Guerra dos Vampiros atravessou nosso mundo como uma lâmina corta a fumaça. Três grandes alcateias lutaram juntas na linha de frente. A Silveira era uma delas. A Pacheco era a outra. Minha mãe, de pelagem prateada, feroz e com apenas vinte e seis anos, morreu no terceiro mês. Meu pai resistiu até o sexto, antes que as garras de um vampiro encontrassem sua garganta.

Eu tinha oito anos. Jovem demais para lembrar o rosto deles com clareza, mas velha o suficiente para saber que nunca pararia de tentar.

A guerra acabou. As alcateias sobreviveram. Os sobreviventes olharam para os órfãos deixados para trás, os filhos dos caídos, e não enxergaram luto, nem legado, nem sacrifício. Eles viram fraqueza. Viram a prova de que nossos pais não tinham sido fortes o bastante. Que o sangue que corria em nossas veias estava comprometido. Era falho.

Rejeitado. Foi assim que começaram a nos chamar. Aqueles sem alcateia, sem família, sem lugar. Enviados para instalações como esta — currais de luxo disfarçados de orfanatos — e silenciosamente esquecidos.

O engraçado é que eu e Bianca deveríamos ser aliadas. Duas Rejeitadas, o mesmo mundo quebrado. Mas os ódios antigos não se dissolvem só porque vocês dois estão no fundo do poço. A Alcateia Silveira e a Alcateia Pacheco eram rivais muito antes da guerra. O ressentimento foi passado adiante como uma relíquia de família, a única coisa que as nossas alcateias nos deixaram.

Então ela me ignora. Eu deixo. É mais fácil assim.

Afasto-me da janela e me deixo cair no beliche, encarando o teto manchado de umidade. As molas do colchão espetam a parte inferior das minhas costas.

Despertar aos dezoito anos. Deus, só de pensar nessas palavras meu estômago afunda.

A maioria dos lobos neste mundo desperta cedo — doze, treze anos, alguns até antes. Os poderosos, os que têm linhagens fortes, os que são alguém, eles se transformam jovens. Seus lobos estão ansiosos para emergir. O lugar deles na hierarquia é cimentado antes mesmo do ensino médio.

Damien Pacheco tinha oito anos quando se transformou pela primeira vez.

Oito. A mesma idade que eu tinha quando vi meu pai morrer. Enquanto eu estava sentada em uma instalação do governo comendo biscoitos velhos e tentando lembrar o cheiro da minha mãe, o futuro Alpha da Alcateia Pacheco já corria pela floresta em quatro patas, provando o valor do seu sangue.

Eu o encontrei uma vez. Eu tinha quatorze anos. Ele tinha dezoito e já era imponente, movendo-se como se o mundo lhe devesse reverência. Ele tinha vindo visitar a instalação, uma espécie de visita obrigatória de líder de alcateia, daquelas que fazem os administradores correrem desesperados e as crianças ficarem em fila e com a postura ereta.

Eu estava no lugar errado, na hora errada, virando um corredor rápido demais, perdida em meus próprios pensamentos. Meu ombro bateu no braço dele. Ele nem vacilou. Eu sim.

Ele olhou para mim, caída no chão, com o tipo de expressão que diz exatamente qual é o seu nível social. Não era raiva. Nem crueldade.

Era indiferença. Como se eu fosse um móvel que o tivesse atrapalhado.

— Fique de olho — disse ele, passando por cima de mim.

Foi isso. Essa foi a totalidade do impacto de Damien Pacheco na minha vida; um momento de desprezo descuidado que, de alguma forma, enterrou-se sob a minha pele e ficou lá, como uma farpa que eu não conseguia alcançar.

Fique de olho, Aurora. Tenho ficado de olho em mim mesma desde então.

O problema da Cerimônia do Despertar é que dói. Não é segredo, todo lobo sabe disso. Seu corpo se quebrando por dentro e se reconstruindo em algo novo, algo diferente, algo que vive de instinto e luar. Já ouvi lobos adultos descreverem a experiência em sussurros: é como ser queimada viva de dentro para fora. Como se seu esqueleto estivesse sendo substituído, osso por osso, por algo afiado e estranho.

Esperei por isso a vida inteira e estou apavorada.

Essa é a outra desvantagem de amadurecer tarde: você teve anos para ouvir as histórias de terror. Quem se transforma cedo passa por isso jovem o suficiente para que a dor não deixe o mesmo tipo de cicatriz. Eles não têm tempo de construir uma mitologia em torno do evento. Apenas sofrem, emergem e seguem em frente.

Eu construí uma mitologia. E ela não é nada boa.

Mas há um detalhe. Algo em que me seguro quando o medo grita alto:

Depois desta noite, posso ir embora.

A instituição libera os Rejeitados no momento em que despertam. É a regra, a única coisa a que temos direito. Uma vez transformado, você é tecnicamente um lobo adulto. Não é mais um protegido do sistema. Está livre. Livre para ir para onde quiser, para reivindicar qualquer canto miserável do mundo que esteja disposto a aceitá-lo.

Livre para deixar de ser o fardo de alguém.

Livre para simplesmente partir.

Planejo isso há dois anos. Uma mochila escondida sob o beliche com tudo o que importa, o que não é muito. Uma rota traçada na minha cabeça. Vou deixar este território no instante em que puder sair caminhando do local da cerimônia. Não me importa onde vou parar. Qualquer lugar é melhor do que aqui.

Só preciso sobreviver a esta noite. Uma noite. E então, estarei livre.

O alarme do meu celular vibra, aquele que configurei há três semanas como uma contagem regressiva. Duas horas.

Arrasto-me para fora do beliche e vou ao banheiro. A luz fluorescente zune, banhando tudo em um tom amarelo pálido. Ligo o chuveiro e espero que o fio de água morna pare de ser gelado.

Tiro as roupas mecanicamente, entro sob a água e fico ali por um longo momento de olhos fechados.

Você consegue.

Depois, paro diante do espelho. Apenas eu, a Lua de Sangue entrando pela pequena janela e este rosto que encaro há dezoito anos.

O rosto da minha mãe. É o que todos me dizem — ou diziam, na época em que alguém ainda falava dela. Suas maçãs do rosto. Sua boca. Seus olhos prata-claros. Ela era uma loba branca, rara, impressionante e, pelo visto, lendária à sua maneira silenciosa. Tudo o que me restou dela é este rosto no espelho e a memória de suas mãos.

Prendo meu cabelo escuro. Visto as roupas simples que separei, peças que não me importo de estragar, porque me disseram que a transformação não é gentil com tecidos.

A lua está mais alta agora. Mais brilhante. Sinto algo sob a minha pele que não estava lá esta manhã — uma vibração baixa e inquietante, como um segundo batimento cardíaco. Meu lobo. Agitando-se. Finalmente acordando para reivindicar o que é seu.

Está bem, digo a ele em silêncio. Vamos acabar logo com isso.

Coloco a mochila no ombro e a deixo ao lado da porta — não vou precisar dela esta noite, mas quero que esteja pronta para amanhã de manhã. Sento-me na beirada do beliche.

E espero.

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