Trocando meu Marido Traidor pelo Rei Lycan

A sacola de compras range cada vez que mudo a posição das mãos no volante, e eu odeio isso.

Odeio o som que ela faz. Odeio o que está lá dentro. Odeio ter gasto quatrocentos dólares em um pedaço de renda vermelha que tive medo de mostrar a qualquer pessoa, quanto mais ao meu próprio marido.

Oito meses. Faz oito meses que Damien Monteiro não olha para mim da forma como um homem deveria olhar para a esposa. Oito meses de lados separados na cama, de "estou cansado" e "hoje não", e daquele silêncio particular que se instala sobre um casamento como a neve: silencioso, frio e sufocante. Cataloguei cada desculpa. Revivi cada discussão. Fiz o que toda mulher na minha posição faz: encontrei um jeito de transformar tudo em culpa minha.

Ele está estressado. Os assuntos da Alcateia têm sido brutais este ano. Você sabe como os Alphas ficam quando o Conselho Regulador das Alcateias começa a pressionar.

Minha loba, Luna Magalhães, solta um som no fundo da minha mente. Não chega a ser um rosnado. É mais como o silêncio que ela guarda quando não confia em si mesma para falar.

A cidade passa pelas minhas janelas, fileiras de luzes de Natal borrando através do vidro molhado pela chuva. Véspera de Natal. Escolhi esta noite deliberadamente. Havia algo no feriado que parecia uma permissão — permissão para tentar, para desejar, para ter esperança. Até pedi à assistente de Damien, Petra Santana, que me avisasse quando ele estaria em casa. A expressão no rosto de Petra quando me disse que seria por volta das sete, chamando-me de Sra. Monteiro, foi algo que guardei em um canto da mente sem analisar direito. Um lampejo de algo. Simpatia, talvez. Ou pena.

Não me permiti analisar na hora. Não vou analisar agora.

A lingerie vermelha custou metade da minha mesada pessoal do mês. Fiquei na butique por quarenta minutos, segurando dois conjuntos diferentes, e acabei escolhendo aquele que mais parecia uma armadura: bojos estruturados, cintura alta, um tom de vermelho tão profundo que chegava a ser violento. A vendedora o embrulhou em papel de seda sem dizer uma palavra, e eu o levei para o carro sentindo-me, ao mesmo tempo, ridícula, desesperada e mais parecida comigo mesma do que em meses.

— Não precisamos da aprovação dele — Luna diz baixinho. — Nunca precisamos.

— Fale por você — respondo a ela.

Ela não retruca. Raramente faz isso quando sabe que não vou ouvi-la.

A casa está toda iluminada quando entro no jardim. Cada janela brilha, e a música atravessa as paredes — algo alto e grave, carregado de batidas, o tipo de música que Damien coloca quando está recebendo visitas. Minha mão aperta a sacola.

Ele disse que estaria sozinho esta noite. Ele disse. Eu o ouvi dizer.

Entro pela entrada lateral, a que sempre uso quando não quero fazer barulho no saguão. Velho hábito. Oito meses me tornando menor, mais silenciosa, menos presente. O som me atinge antes mesmo de eu chegar ao corredor: risadas, graves e masculinas, o tilintar de copos.

E então, o cheiro.

Paro de caminhar.

Todo lobisomem conhece o aroma de seu companheiro da mesma forma que conhece as batidas do próprio coração. E por baixo disso, por baixo do cedro e âmbar familiares de Damien Monteiro, há algo totalmente diferente. Algo bruto, animal e inconfundível. O ar está denso com isso, saturado.

Luna solta aquele som de novo, o que não é bem um rosnado. Desta vez, entendo o que significa.

Não entre aí.

Entro mesmo assim.

A sala de estar se abre ampla a partir do corredor, toda em vidro, mármore pálido e o sofá modular de couro branco que Damien passou três semanas escolhendo. Não processo a cena de uma vez. Meu cérebro me protege disso, entregando os detalhes um por um, como se entendesse que a imagem completa, recebida de forma inteira, quebraria algo em mim que não teria conserto.

Primeiro, Julian Braga. Conheço o rosto dele das reuniões do Contrato de Alcateia — sócio de Damien, ombros largos, sempre parecendo confortável demais em qualquer ambiente que ocupe. Ele está no sofá com dois homens que não reconheço.

E Damien.

Meu marido.

De joelhos.

A sacola escorrega da minha mão. Eu a seguro. Meus dedos ficaram dormentes.

— Vá embora — Luna diz. A voz dela é muito firme. — Elara. Vá embora agora mesmo.

Eu não vou embora. Fico parada na sombra do batente do corredor e observo, sentindo a esperança natalina que trouxe do carro esvair-se de mim como água de um copo rachado — devagar no início, depois tudo de uma vez, até não sobrar nada além do frio.

— Ela não faz a menor ideia — diz a voz de Damien, lânguida, satisfeita consigo mesma. — Vocês deviam ter visto a cara dela semana passada, quando eu disse que estava cansado de novo. "Damien, você ainda sente atração por mim?"

Julian ri. O som preenche a sala.

— E o que você disse a ela?

— O que eu sempre digo. — Uma pausa. Um sorriso presunçoso que consigo ouvir sem precisar ver. — Que ela está imaginando coisas. Que só estou estressado. — Ele muda o tom de voz então, agudizando-a, suavizando-a, transformando-a em uma paródia de voz feminina. — "Damien, por favor. Só me diga o que estou fazendo de errado. Me diga como consertar." — Ele ri da própria imitação. — Deus, ela é patética. Ela comprou lingerie semana passada, eu contei para vocês? Achei o recibo. Quatrocentos dólares.

— Não acredito.

— Quatrocentos dólares para um corpo que o próprio Alpha dela não quer nem olhar. — Ele diz a palavra Alpha com um peso particular, como um ponto final no fim de uma frase. Como se aquilo encerrasse qualquer assunto.

A sacola de compras atinge o chão.

O papel de seda se rasga. A renda vermelha se espalha pelo mármore.

Todas as cabeças na sala se viram.

Não me lembro do caminho até o aeroporto. Lembro-me do ar frio batendo no meu rosto quando saí pela porta da frente. Lembro-me do som da minha própria respiração, arfante e alta nos meus ouvidos. Lembro-me das minhas mãos no volante, tremendo tanto que precisei agarrá-lo com os dois punhos só para manter o carro na pista.

Meu celular começa a vibrar no primeiro semáforo.

Damien: Elara, para onde você está indo? Deixe-me explicar.

Damien: Não é o que você está pensando. Pare de ser dramática.

Damien: Você está passando vergonha.

Damien: Você tem noção do que está fazendo? Se for embora esta noite, não estará deixando apenas a mim. Estará quebrando o Tratado Monteiro entre nossas alcateias. Você entende isso? Você será a responsável por tudo o que vier a seguir. TUDO.

Capítulo 1: O Abraço de um Estranho

Coloquei o celular virado para baixo no banco do passageiro. Luna Magalhães se pressiona contra as paredes do meu peito; não diz nada, apenas está presente, quente, furiosa e mal contida.

Dirijo até o aeroporto. Não sei para onde estou indo. Reservo o primeiro voo com assentos disponíveis e passo pela segurança sem nada além do meu celular, minha carteira e a bolsa de quatrocentos dólares que, de alguma forma, acabou na minha mão quando saí correndo.

— Para onde vamos? — pergunta Luna Magalhães, em algum lugar acima das luzes da pista.

— Para qualquer lugar — digo a ela. — Qualquer outro lugar.

O banheiro da primeira classe tem o tamanho de um armário generoso, e estou trancada nele há onze minutos.

Sei disso porque venho acompanhando o tempo no celular, tentando me convencer de que, se conseguir chegar aos quinze minutos, estarei calma o suficiente para voltar ao meu assento. Serei capaz de me sentar, respirar e descobrir o que vem a seguir sem que minhas mãos tremam, meus olhos ardam ou o som da voz de Damien Monteiro se repita na minha cabeça em um looping que não consigo desligar.

Quatrocentos dólares por um corpo que o seu próprio Alpha não quer nem olhar.

Pressiono a base das palmas contra os olhos. O choro começou em algum lugar sobre a cidade e ainda não parou totalmente. Não emito sons; Luna Magalhães e eu aprendemos há muito tempo a fazer isso em silêncio, como fazem as mulheres que precisam viver o luto em lugares onde a dor é um inconveniente.

A porta se abre.

Giro o corpo rápido o suficiente para bater o cotovelo na pia. Meu primeiro pensamento é confuso e irracional: está trancado, eu tranquei. Já o segundo pensamento nem chega a se formar, porque o homem que preenche o batente da porta ocupa espaço demais na minha visão para que qualquer outra coisa caiba ali.

Ele é alto. Não apenas alto; alto de uma forma que reorganiza as dimensões do ambiente. Tem ombros largos, cabelos escuros levemente desalinhados e um maxilar esculpido com nitidez suficiente para projetar sombras. Os olhos dele, quando pousam em mim, são de um azul que não carrega calor algum. Gelo, talvez. Céu de inverno.

Ele me olha da maneira que as pessoas olham para coisas que as surpreendem, mas que não pretendem demonstrar.

— Ocupado — digo, o que é óbvio.

— Eu percebi. — A voz dele é grave, pausada, com a leve aspereza de um homem que escolhe as palavras com cuidado e se ressente de ser pressionado a escolhê-las mais rápido. Ele não se move. — Você está aí dentro há um bom tempo.

— Isso não é problema seu.

— Alguém achou que valia a pena me enviar para verificar.

Limpo o rosto com as costas da mão, o que não serve para nada além de mostrar exatamente o quanto eu andei chorando. — Estou bem.

O olhar dele percorre meu rosto com o foco particular de quem é muito bom em determinar quando as pessoas estão mentindo. Suas narinas se dilatam; um movimento sutil, quase imperceptível, aquele tipo de farejar instintivo que os lobisomens fazem sem querer.

Algo muda na expressão dele. Algo contido, cuidadoso e interessado.

— Você não está bem — afirma ele.

— Obrigada pela avaliação. Pode ir agora.

Ele não vai embora. Em vez disso, entra ainda mais no banheiro, encostando um ombro na parede, observando-me com aqueles olhos invernais como se não tivesse nenhum outro lugar para estar e nenhuma opinião formada sobre o assunto.

— Quer me contar o que aconteceu? — pergunta.

— Não.

— Vai acabar me contando de qualquer maneira.

Eu o encaro. — Eu não te conheço.

— Geralmente é nessas horas que fica mais fácil. — Ele inclina levemente a cabeça. A luz do teto atinge a linha da maçã do rosto. Há uma quietude nele que não parece passiva; parece tensa, deliberada, a imobilidade de algo que decidiu não se mover, mas que poderia ser muito rápido se quisesse. — Vá em frente. Não vou me lembrar de nada disso.

Luna Magalhães, silenciosa na última hora, agita-se no meu peito.

Ele tem cheiro de pinho, diz ela baixinho. E inverno. E algo por baixo disso...

— Meu marido — começo, e então paro, porque nunca disse as palavras em voz alta antes, e elas pairam no ar entre nós com mais peso do que eu esperava. — Meu marido é... era... — Minha garganta se fecha. Eu me forço a continuar. — Cheguei em casa hoje à noite com uma lingerie na qual gastei quatrocentos dólares e o encontrei de joelhos na nossa sala com o sócio e dois homens que eu nunca vi na vida, e então fiquei no corredor ouvindo-o zombar de mim na cara deles.

O silêncio que se segue é absoluto.

Os olhos do homem não mudam. Continuam fixos no meu rosto, atentos, sem a careta ou o desconforto que a maioria das pessoas demonstra ao receber uma informação tão crua.

— Sinto muito — diz ele, por fim.

— Não quero o seu pedido de desculpas. Não quero nada de você. — Minha voz falha na última palavra, o que eu detesto. — Eu só quero...

Não termino a frase. Não sei como terminá-la. Quero me sentir como uma pessoa. Quero que alguém olhe para mim e veja algo que valha a pena desejar. Quero parar de ouvir minha própria voz voltando para mim na zombaria de Damien Monteiro.

O homem está me observando. Algo mudou naqueles olhos azul-gelo; não é calor, exatamente. Mas uma atenção que parece diferente da piedade. Focada. Avaliativa.

— Ele é um idiota — diz ele. Sua voz não carrega inflexão, sem qualquer encenação. Ele diz isso da mesma forma que alguém afirma um fato observável. — Seja ele quem for.

Dou uma risada que me surpreende; um som curto e quebrado. — É só isso o que você tem a dizer?

— É a coisa mais útil que posso lhe oferecer. — Ele se desencosta levemente da parede. O movimento o traz meio passo para mais perto, e o aroma que Luna Magalhães notou — pinho, inverno e algo mais antigo por baixo — preenche o pequeno espaço entre nós. Meu pulso faz algo para o qual não dei permissão. — O resto é apenas ruído.

Luna Magalhães não está mais em silêncio. Ela se pressiona contra minhas costelas, alerta de uma forma que não ficava há meses, sua atenção fixa nesse estranho com uma intensidade que me deixa levemente inquieta.

Pergunte o nome dele, diz ela.

— Qual é o seu nome? — pergunto.

Ele me olha por um longo momento. O canto de sua boca se move, não chegando a ser um sorriso.

— Asher — diz ele.

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