Promesas de Pecado

La sede central de Industrias Akopov siempre me pone los pelos de punta.

Son sesenta y cinco plantas de vidrio y acero diseñadas para que los plebeyos como yo nos sintamos exactamente así: diminutos, insignificantes y fácilmente reemplazables.

Por desgracia, cumple su cometido a la perfección.

Cambio la pesada carpeta de un brazo al otro, intentando fingir que no se están formando manchas de sudor bajo las axilas de mi chaqueta de segunda mano. Ni siquiera hace calor; simplemente soy de esas personas que sudan por los nervios. Es uno de mis tantos dones genéticos. Mil gracias, mamá y papá.

Pero ¿por qué estoy sudando? Es una estupidez. Esta es una tarea de lo más sencilla. Los robots podrían hacerlo. Los monos podrían hacerlo. Los monos robóticos casi con total seguridad podrían hacerlo.

Y probablemente sudarían menos que yo.

—Solo entrega los informes trimestrales —murmuro para mis adentros, imitando la voz de Natalie, mi mejor amiga—. Super fácil. Entrar y salir en cinco minutos.

Claro. Es muy fácil decirlo cuando no es ella a quien envían a la guarida del león.

Técnicamente, este debería ser su trabajo. Pero Nat está tan obscenamente embarazada que la he mantenido alejada de cualquier objeto punzante para que no explote por accidente como un globo y salga volando por toda la oficina. Por lo tanto, me ha tocado a mí cargar con este grueso fajo de estados financieros hasta el mismísimo rey del castillo.

El ascensor suena al pasar por el piso treinta. Apenas voy por la mitad. Fantástico.

Pasar demasiado tiempo a solas con mis pensamientos nunca, pero nunca, ha sido algo bueno. Hoy no es la excepción.

Capto mi reflejo en las paredes de espejo. Cabello castaño apagado recogido en un moño desordenado. Ojeras profundas por haberme quedado despierta hasta tarde anoche terminando la campaña Miller.

No es que nadie haya notado mi esfuerzo extra.

No es que nadie vaya a notarlo jamás.

Y mucho menos él. El león en persona.

Vincent Akopov. Hijo de Andrei Akopov, el inmigrante ruso que se convirtió en multimillonario tecnológico.

El jefe del jefe del jefe de mi jefe...

... y el protagonista de unos nueve mil millones de mis fantasías inapropiadas.

—Contrólate, Row —susurro. Probablemente ni siquiera sabe que el departamento de marketing existe. Por supuesto que no tiene ni la más remota idea de quién eres.

Justo en ese momento, el ascensor se detiene en la planta ejecutiva.

Solo he estado aquí arriba una vez, cuando me contrataron hace cinco años. Acababa de salir de la universidad y me moría de ganas por conseguir cualquier empleo que pagara lo suficiente para cubrir tanto el alquiler en Manhattan como las facturas médicas de mi madre.

Recuerdo cada detalle de aquel día. Nubes grises, mucho viento, un frío gélido que prometía la llegada del invierno. Tenía la boca con sabor a caramelos de menta y un miedo absoluto y paralizante.

Y entonces, él entró en la sala.

No estaba allí para entrevistarme; Dios sabe que Vincent nunca se mancharía las manos contratando a obreras de bajo nivel como yo.

Simplemente entró como si yo no existiera, se inclinó para susurrarle algo al oído a la directora de marketing que realizaba la entrevista y luego se dispuso a salir de la misma forma.

Dos cosas de aquella breve y brutal interacción se me quedaron grabadas.

La primera fue cómo bastaron unas pocas palabras gruñidas por Vincent para que la directora pareciera a punto de ensuciar sus carísimos pantalones de seda. Se puso blanca como el papel, con los labios entreabiertos y el aire escapando de ella como el silbido de una tetera abandonada.

Al instante sentí terror de cualquiera que pudiera provocar eso con tan poco esfuerzo.

Lo otro que me llamó la atención fue lo increíble e imposiblemente guapo que era Vincent.

Era alto y estaba en forma, con la complexión atlética y elegante de alguien que nunca ha tenido que esforzarse para ser bueno en absolutamente todo. Recuerdo que llevaba un traje negro. Su cabello también era negro. Y las pupilas de sus ojos.

Quiero decir, sí, es obvio que las pupilas de sus ojos eran negras. Qué tonta, Rowan. Pero eran negras de una forma que nunca había visto en nadie. Como si no se limitaran a ver, sino que estuvieran bebiéndose el mundo entero para guardárselo solo para él.

Esa parte se me quedó especialmente grabada porque lo último que hizo antes de salir de la habitación fue clavar esos ojos negros e infinitos en mí.

Duró dos segundos, si acaso. Quizá menos.

Pero mientras duró, me quedé totalmente petrificada. Aunque el edificio se estuviera quemando, no habría sido capaz de levantarme de la silla.

Luego, por suerte, se marchó.

Se marchó de mi vista, quiero decir. Pero no de mis sueños.

Esos empezaron esa misma noche.

Y durante cinco años, han continuado.

Los rumores que la gente susurra sobre él en el trabajo —solo cuando están seguros de que no puede oírlos, claro— no ayudan mucho. Lo llaman Vincent el Virginal. Dicen que se ha acostado con el noventa por ciento del personal femenino. Un playboy impenitente. Alguien que lleva el concepto de usar y tirar a niveles nunca vistos. El Van Gogh de las vírgenes. El Monet de los gemidos. El Picasso de las pu—

Ahí es donde suelo dejar de escuchar.

Sin embargo, mi subconsciente no se cansa de esas cosas. Y por la noche, cuando las cortinas están cerradas y la puerta de mi apartamento tiene echado el cerrojo, esos rumores vuelven a brotar.

Es demasiado fácil imaginar esos ojos devorándome. Desnudándome sin mover un dedo. Imaginarlo apartando un mechón de pelo rebelde de mi cara y susurrando: «Podría tomar lo tuyo, si quieres que lo haga, Rowan. Di la palabra y será mío. Tú serás mía».

E inevitablemente, estallan los fuegos artificiales. Metafóricamente hablando.

De vuelta a la realidad, sacudo la cabeza. El impaciente ascensor no esperará mucho más para escupirme, así que salgo de puntillas al pasillo, sobre esa alfombra gris ceniza tan familiar.

Mis zapatos de salón, gastados y sensatos, se hunden en el mullido tejido. Me siento como la madre de Bambi adentrándose en el claro del bosque. Como si la bala de un cazador fuera a convertirme en carne de venado de primera calidad en cualquier momento.