Hazme gemir

POV de Reina

No me metí a la ducha porque necesitara estar limpia.

Me metí porque me palpitaba todo. Porque me ardía. Porque tenía las piernas tan mojadas que ya era insoportable.

Necesitaba alivio: rápido, profundo, de esos que apagan el cerebro. Y sabía que no lo iba a conseguir del hombre con quien me casé. Paolo no me había tocado desde la noche de bodas. Ni una sola vez.

Dos años de miradas frías, besos en la frente por educación y buenas noches dichas como si recitara un protocolo.

Que le dieran.

En cuanto el agua caliente me golpeó la piel, dejé caer la máscara. No pensaba perder el tiempo fingiendo que disfrutaba del vapor ni del aroma de mi gel de baño de vainilla carísimo. Ya tenía los dedos entre los muslos, separando, buscando ese punto que siempre me hacía estremecer.

Me apoyé con la espalda contra la pared de mármol, la cabeza echada hacia atrás, los labios entreabiertos. Los pezones se me endurecieron en cuanto me pasé la palma por un pecho y pellizqué la punta, mientras la otra mano seguía bajando. Los muslos se me tensaron y gemí despacio, suave, en voz baja. No quería hacer ruido. Todavía no.

Intenté, como siempre, imaginar a Paolo.

Ser una buena esposa.

Fingir que era él quien me hacía sentir así.

Lo visualicé entrando, viéndome desnuda y brillante bajo el agua. Soltando la corbata, murmurando mi nombre como si ya no pudiera aguantarse más. Eso tendría que haberme acelerado los dedos.

Pero no.

Nunca lo hacía.

Mi cuerpo sabía más que yo.

En cuanto su cara aparecía en mi cabeza, dejaba de sentir. Como si el cerebro cortara la señal. Frío. Muerto. Igual que él.

—Mierda. —Gruñí frustrada y cerré los ojos con más fuerza.

No. No era él.

Eso no funcionaba.

Siempre era otra persona.

Siempre era él.

Doménico.

Mi suegro.

Dios mío. El único hombre que me había hecho sentir deseada en la vida.

Los dedos se me aceleraron solos. El cuerpo entero se me encendió. La diferencia era la noche y el día, sin exagerar un segundo. Lo imaginé a él: alto, de facciones afiladas, un atractivo que quemaba, peligrosamente sexy, terrorífico Doménico, parado en el umbral con el traje empapado por el agua, el cabello chorreando, la mandíbula apretada mientras me miraba como si fuera a castigarme por atreverme siquiera a tocarme sola.

—¡Mierda! ¡Mmm!

Gemí más fuerte, con la espalda arqueada bajo el agua. Los dedos de los pies enroscados.

Sus ojos. Ese negro cerrado que nunca apartaba la mirada cuando yo hablaba. Cómo me recorría el cuerpo con la vista como si pudiera verme a través de la ropa, aunque no llevara nada puesto salvo el apellido de su hijo. Cómo llenaba cualquier habitación: callado, peligroso, dueño de todo.

Me apreté el pecho con más fuerza. Froté más rápido.

Lo imaginé aplastándome contra el vidrio sin decir una sola palabra. Solo quitándose el cinturón despacio mientras yo jadeaba, necesitada y empapada, temblando para él como una idiotita.

Como esas mujeres que siempre llevaba a su edificio por las noches.

Las odiaba.

Las odiaba con toda el alma.

—¡No pares, Daddy!

Me mojaba más imaginando a mi suegro de esa manera que en toda la noche de bodas con su hijo.

¿Y lo peor de todo? No dejé de tocarme.

Seguí frotando mi clítoris con dos dedos, murmurando “Daddy” en la ducha, igual que siempre hacía mientras mi marido roncaba a mi lado como un peso muerto inútil.

Doménico Gravano, su padre, mi maldito suegro, era el único hombre capaz de hacerme arder solo con entrar en una habitación.

Me quejé entre dientes y me mordí el labio mientras la tensión se enroscaba, cada vez más apretada.

Imaginé su voz detrás de mí, grave y terriblemente suave, susurrándome: —Sigue gimiendo para Daddy, princesa. Sabes que quieres. No te contengas. Suéltate para mí.

Y lo hice.

Llegué con fuerza, ahogando el grito contra el eco de la ducha mientras las piernas se me doblaban y el placer me atravesaba de parte a parte. Algo que mi marido nunca había conseguido.

Los muslos me temblaban. Los dedos se me quedaron quietos. La boca se me abrió en un grito que apenas salió: —Daddy...

El corazón me latía desbocado. Todo el cuerpo me pulsaba, y me quedé ahí apoyada contra los azulejos, el agua resbalando sobre mí como una culpa tibia.

Igual que siempre, desde que me fui a vivir con mi marido, la imagen de Doménico me hacía llegar así de fuerte. Igual que siempre.

No me importaba lo mal que estaba.

No me importaba que fuera el padre de Paolo.

Me hacía sentir viva. Aunque solo fuera en mi cabeza.

—¿Hasta cuándo va a seguir esto? —Sorbí por la nariz, abrazándome las rodillas contra el pecho, con la cara hundida entre los muslos—. Esto no está bien. Doménico no puede enterarse jamás.

Ni Paolo tampoco, la verdad.

—Me mataría. —Suspiré contra los muslos.

El agua empezó a enfriarse. La cerré y salí despacio, con las piernas todavía temblorosas. La piel me brillaba rosada y húmeda, y me envolví en la toalla blanca y suave sin molestarme en secarme bien. No tenía ganas.

Me miré en el espejo. Los labios rojos. El cabello mojado y enredado. Los ojos con esa luz que no se puede disimular.

Parecía una mujer que necesitaba que le hicieran el amor. Con urgencia.

Salí al cuarto con la toalla enganchada en las caderas y miré el reloj. Paolo llegaría pronto. Antes había escrito que estaría de vuelta antes de cenar. No pensaba vestirme. No. Tenía una idea mejor.

—Más te vale hacer algo hoy, Paolo, o te juro que... —La voz se me apagó. ¿Te juro qué? ¿Qué podía hacer yo?

Nada.

Me quité la toalla y la dejé caer sobre la cama.

Luego eché hacia atrás las sábanas y puse el cuarto en orden, ese desorden calculado que parece natural e invitador. Quería que oliera a él.

Quería imaginar cómo sería que entrara, empapado por la lluvia, la ropa pegada al cuerpo, y me mirara por fin como un hombre que lleva meses sin su mujer.

—¿Por qué no me toca? —dije entre dientes, sacudiendo las almohadas de un tirón—. No es que no sea guapa ni sexy, porque... —Me interrumpí con una sonrisa pequeña—. Lo soy, vamos. He descubierto a Doménico mirándome más de una vez.

Recordaba cómo se aclaraba la garganta y apartaba la vista cada vez que lo descubría mirándome. Yo siempre fruncía el ceño y desviaba la mirada.

No porque no disfrutara de esa hambre con la que me devoraba con los ojos, sino porque no quería que me leyera el pensamiento y descubriera que llevaba dos años fantaseando con él.

Saqué una de las camisas de Paolo del cesto de la ropa sucia, de esas que nunca mandaba a la tintorería a tiempo. Olía a él: un rastro sutil de sudor, colonia y un toque de whisky.

Me la acerqué a la nariz y respiré hondo, dejando que los párpados se me cerraran solos. —De verdad quiero que me hagas tuya, Paolo. ¿Por qué no quieres poseerme?

Traté de imaginar los dedos de Paolo sobre mi cuerpo, recorriéndome entera mientras mantenía la nariz hundida en su camisa, respirando su olor.

No me excitaba. No como lo hacía Doménico. Pero ayudaba a construir la fantasía.

Me senté en la cama un momento, desnuda, pensando. Luego me levanté, decidida.

Si Paolo no iba a venir a mí, lo esperaría donde no tuviera forma de esquivarme.

—Donde no le quede más remedio que darse cuenta de lo sexy que puedo ser sin nada de ropa. —Sonreí para mis adentros.

Salí del dormitorio y fui a la sala, con la toalla en la mano y el cuerpo todavía brillante por el agua. Esta vez no me cubrí. La arrojé sobre el sofá y me senté justo enfrente de la puerta, con las piernas abiertas de par en par, el pecho desnudo y el cabello aún mojado.

Seguía lloviendo. Podía oír el golpeteo del agua contra las ventanas. Afuera, todo se veía gris, pesado y lento.

¿Pero por dentro?

Estaba ardiendo.

Tenía los pezones duros por el aire fresco. Mis muslos seguían pegajosos con el recuerdo de lo que me había hecho en la ducha. No me importaba. Quería que Paolo entrara y me encontrara así. Quería dejarlo sin aliento. Forzar una reacción.

¿Diría algo? ¿Se me quedaría mirando? ¿Por fin me cargaría en vilo, me echaría al hombro para llevarme escaleras arriba, arrojarme sobre la cama y hacer de una vez lo que debió haber hecho desde nuestra noche de bodas?

Ya podía escuchar su auto acercándose.

El corazón me latía con fuerza, desbocado en el pecho.

Me recosté en el sofá, apoyando un brazo sobre el respaldo y dejando caer el otro con total descuido entre mis piernas, como si no me importara en lo más mínimo que me viera desnuda.

Me había cansado de esperar.

La perilla de la puerta giró.

Sonreí.

Bien.

Por fin estaba pasando.

Que entre y vea todo lo que se ha estado perdiendo.

La puerta se abrió.

Me enderecé, inflando el pecho, con el corazón dándome vuelcos en la garganta.

Pero en el segundo en que mis ojos se posaron en el hombre bajo el umbral, se me dio vuelta el estómago... y no precisamente por decepción.

Fue por algo más. Algo mucho más ardiente.

Porque no era Paolo. Era Doménico. Su padre.

Mi suegro entró y cerró la puerta de un portazo a sus espaldas. Estaba empapado. El agua goteaba de su abrigo, la camisa negra se le adhería como una segunda piel al pecho firme como una roca, y tenía la mandíbula apretada por la tensión.

Se veía furioso.

Y me estaba mirando directamente a mí.

Se me contuvo el aliento.

Estaba desnuda.

Total, y completamente expuesta.

Y sus ojos no se movían.

---