A Noiva Rebelde do Magnata

Bar Lume.

Sabrina Sampaio de Vasconcelos, exalando um forte odor de álcool, pegou um pequeno espelho e conferiu a própria imagem. A maquiagem era pavorosa, digna de uma alma penada; ao longo do caminho, homens e mulheres se afastavam dela como se tivessem visto um fantasma. No entanto, era exatamente esse o efeito que desejava.

Com um brilho fugaz no olhar, Sabrina encarou a porta do camarote à sua frente. Hoje, o sucesso era sua única opção; falhar estava fora de questão.

Deu uns tapinhas no rosto para reanimar a pele e, assumindo a postura de uma bêbada, empurrou a porta e entrou.

Ao ouvir o barulho, Henrique Queirós, que estava sentado no sofá, ergueu a cabeça com uma expressão de desagrado. Mas, antes que pudesse dizer qualquer coisa, um lampejo de surpresa cruzou seus olhos.

Sabrina também o viu de imediato: seu noivo, o homem que nunca encontrara pessoalmente. Ele era incrivelmente atraente, exalando uma elegância aristocrática; nenhum adjetivo elogioso parecia exagero para descrevê-lo.

Como jamais haviam se visto, ela o reconhecia por fotos, mas Henrique certamente não fazia ideia de quem ela era. O objetivo de Sabrina naquele dia era simples: fazer com que ele sentisse um desprezo profundo por ela.

— Ora, ora... — Sabrina soltou um assovio atrevido e caminhou com passos trôpegos até se sentar ao lado dele. No instante seguinte, estendeu os dedos e ergueu o queixo do homem com uma petulância provocadora.

— Nada mal. O Patrício Prata realmente gosta de mim para me escolher um exemplar de tamanha qualidade — comentou ela, aproximando-se com lascívia. — Lindinho, seu rosto não me é familiar. É a sua primeira vez como garoto de programa?

— Garoto de programa? — O semblante de Henrique escureceu instantaneamente. Ela tinha a audácia de procurar esse tipo de serviço?

— E ainda faz o tipo frio e distante... Eu adoro! — Sabrina esboçou um sorriso de canto, medindo-o com um olhar crítico. — Uau, você é de uma beleza acachapante, diria que não perde em nada para o tal Henrique Queirós. A propósito, você sabe quem ele é? O jovem mestre número um de Metrópolis, aquele que nunca revelou o rosto, mas continua no topo da lista das mulheres que querem se casar. Vou te contar um segredo: ele é o meu noivo!

O canto da boca de Henrique teve um espasmo. Beleza acachapante? Será que ela nunca tinha aberto um livro de gramática na vida?

— Por isso, trate de me servir bem esta noite. Se eu ficar feliz, garanto que não vai lhe faltar nada no futuro! — Sabrina deu tapinhas insolentes naquele rosto esculpido.

— E você não tem medo que ele descubra? — Henrique perguntou em um tom sombrio.

— Medo de quê? — desdenhou ela. — Aposto que essa imagem de homem rico e bonitão não passa de uma farsa criada pela equipe de marketing dele! Do contrário, por que ele nunca apareceu em público todos esses anos? Provavelmente é velho, feio e deve ter algum defeito físico. Senão, por que insistiria em se casar comigo sem nem me conhecer?

— ... — Um brilho obscuro passou pelo olhar de Henrique. Velho e feio? Defeito físico? Ela estava falando dele?

— Além disso, ele com certeza tem um parafuso a menos! — Sabrina apontou para a própria cabeça. — Escute só mais um segredo: ele vai à nossa casa amanhã, e meus pais pretendem fazer minha prima, Tâmara Teixeira, ocupar o meu lugar. Ela vai fingir ser eu e se casar com ele usando a minha identidade! Diga-me, se ele não fosse um idiota completo, meus pais teriam coragem de bolar um plano tão absurdo?

— E você pretende obedecer a eles? — Henrique arqueou uma sobrancelha.

— De jeito nenhum! Eu estou de olho é no dinheiro dele! Só me casando com aquele otário é que vou poder sustentar garotinhos lindos como você! — Sabrina riu com malícia, quase estampando a palavra libertina na testa.

O silêncio caiu pesado sobre o ambiente.

— E se... eu for o seu noivo? — Henrique finalmente falou, fixando nela um olhar profundo e enigmático.

Sabrina quase engasgou com a própria saliva. O foco dele não deveria ser o fato de a família Sampaio de Vasconcelos estar tentando enganá-lo?

— Então é melhor rezar para não ser — retrucou ela, dando alguns beliscões nas bochechas dele. — Eu não sou do tipo que desiste de um jardim inteiro por causa de uma única flor. E para um bonitão como você, carregar uma coleção de chifres na cabeça não seria nada elegante, não acha?