Luna da Segunda Chance

A cozinha cheira a canela e caos.

Três filhotes de lobo estão usando minhas pernas como trepa-trepa, enquanto uma quarta, de alguma forma, conseguiu enfiar a cabeça inteira dentro do pote de cerâmica de biscoitos. Não sei como ela realizou tal proeza. E não tenho certeza se quero saber.

— Maya — eu disse, agachando-me e desprendendo os dedinhos da minha calça jeans com uma mão, enquanto alcançava o pote com a outra. — Querida, se você soltar o ar devagar, ele sai.

Ouviu-se um ganido abafado. Depois, um estalo. Maya ressurge com o rosto coberto de farelos e o sorriso mais descarado que já vi em uma criança de cinco anos.

Os outros filhotes explodem. Riem, gritam e rolam uns sobre os outros como uma ninhada de lobos de verdade, o que, tecnicamente, eles são.

— Elara! Elara, podemos ir agora?

Esse é o Finn. Ele tem seis anos, dentes de leite faltando e está vibrando em uma frequência que eu só poderia descrever como insuportável nos últimos vinte minutos. Ele agarra minha manga e se pendura nela com todo o peso do corpo.

— Caça ao tesouro! Caça ao tesouro! Caça ao tesouro!

— Está bem, está bem. — Eu me levantei, rindo apesar de mim mesma. — Me deem dois segundos.

Atrás de mim, Sarah, a mãe de Finn e a única adulta que se atreveu a pisar nesta cozinha hoje, está encostada no batente da porta. Há algo suave em seus olhos quando me observa com as crianças. Algo como gratidão. Algo como pena. Aprendi a não analisar esse olhar de perto demais.

— Você é uma santa — ela diz.

— Sou apenas uma pessoa muito cansada que gosta mais de crianças do que da maioria dos adultos. — Encostei meu nariz no de Maya e ela caiu na gargalhada, com os dedinhos apertando minhas bochechas. — Prontos, pessoal?

— SIM!

O som ricocheteia em cada parede da cozinha.

Saímos para a manhã, cinco filhotes e eu, seguindo a trilha que marquei na noite anterior com tiras de fita laranja amarradas nos galhos das árvores. A floresta além dos terrenos principais da alcateia respira verde e úmida, e as crianças correm à frente, gritando com aquela alegria peculiar que pertence apenas a pequenas criaturas que não têm noção das consequências.

Eu sigo mais devagar. Sempre sigo mais devagar.

Está tudo bem, digo a mim mesma. Isso é bom. Isso é o suficiente.

A Alcateia Rimrock não é grande, sob nenhum padrão. São cerca de quarenta famílias espalhadas por um vale nas montanhas, com a sede da alcateia ao centro e cabanas menores irradiando para fora como raios de uma roda. A cabana da minha família fica perto do anel mais externo, longe o suficiente da casa principal para que eu possa passar dias inteiros sem cruzar o caminho de ninguém importante.

Vivo na periferia das coisas há cinco anos. Fiquei boa nisso.

A hierarquia da alcateia é profunda aqui, como em todos os lugares. O Alfa no topo. O Beta. O Gamma. Guerreiros, curandeiros, ômegas. Todos têm um lugar. Todos pertencem a algum degrau da escada.

Eu? Estou em algum lugar entre um caso de caridade e a invisibilidade total.

Tenho vinte e seis anos. Sou formada em ciências ambientais por uma universidade a três estados de distância, o mais longe que consegui chegar enquanto ainda pertencia, tecnicamente, a Rimrock. Tenho cabelos castanhos, olhos castanhos e um rosto que nunca, em toda a sua história, fez alguém parar em um corredor para olhar. Sou, por todas as métricas que a alcateia usa para medir valor, completamente comum.

E não tenho loba.

Essa é a história oficial, pelo menos.

É nisso que todos acreditam, no que deixei que acreditassem por onze anos, desde o dia em que Selene apareceu pela primeira vez em minha mente, aos quinze. Três anos antes do que deveria. Três anos antes do que qualquer lobo já apareceu na história registrada da alcateia.

Ela veio a mim no meio da noite, brilhante como prata e silenciosa, e a primeira coisa que disse foi: 'Nós nos escondemos'.

Não a questionei. Eu tinha quinze anos e estava apavorada, e ela estava tão certa, da mesma forma que uma montanha é certa, da mesma forma que a gravidade é certa. Então, eu a escondi. Disse a todos que minha loba não tinha vindo. Vi a simpatia se acumular nos olhos das pessoas como sedimento, ano após ano, e deixei que ficasse lá.

Selene nunca me disse exatamente o porquê.

Encontrei uma resposta sozinha, no verão em que fiz dezessete anos. Passei duas semanas na biblioteca da alcateia, vasculhando bestiários antigos e registros lunares até encontrar um único parágrafo enterrado em um texto tão velho que as páginas haviam se tornado translúcidas com o tempo.

A loba prateada surge como o arauto de uma grande reviravolta, dizia o texto. Onde a loba prateada corre, o caos a segue. Impérios desmoronaram à sua passagem. A loba prateada não é meramente rara; ela é um aviso.

Fechei o livro. Fui para casa. Não voltei à biblioteca por um ano.

Selene, quando lhe mostrei o que havia descoberto através da memória, não se abalou nem um pouco.

'Eu sei o que sou', disse ela. 'E sei pelo que estamos esperando. Seja paciente'.

Ainda estou esperando.

Cinco anos atrás.

Tenho vinte e um anos, é uma tarde de quinta-feira no final de agosto e estou sentada na minha varanda lendo Razão e Sensibilidade pela quarta vez.

Este é, objetivamente, um momento perfeito. O tipo de momento ao qual tentarei me agarrar mais tarde, quando tudo desmoronar.

Estou na parte em que Marianne está tomando decisões terríveis, como sempre faz, magnificamente, com todo o coração, e estou tão absorta que quase não percebo.

Quase.

O perfume me atinge como uma porta se abrindo em um quarto escuro.

Pinheiros e chocolate amargo. Algo por baixo de ambas as coisas, mais quente, mais antigo, como a terra depois da chuva.

Meu livro cai no colo.

Selene desperta de um salto. Sinto-a ficar rígida dentro de mim, da maneira que faz quando algo realmente importa.

'Companheiro'.

A palavra ecoa no meu peito como o soar de um sino.

'Selene, espere'.

'COMPANHEIRO'. Ela praticamente vibra. 'Ele está aqui. Ele está bem ali, Elara'.

Eu olho para cima.

Ele está caminhando pela trilha em direção à sede da alcateia, com uma bolsa de lona pendurada no ombro. Mesmo a dez metros de distância, ele ocupa o espaço da maneira que as pessoas com poder sempre fazem: inconscientemente, sem esforço, como se o mundo já tivesse se organizado ao redor dele e sempre fosse assim.

Damien Thorne. O filho do Alfa. De volta após três anos na Academia Alfa no exterior, de acordo com as fofocas da alcateia que ouvi no último jantar comunitário.

Ele é alto. Mais encorpado do que me lembro de antes de partir. De cabelos escuros, com o tipo de mandíbula que faz escultores se sentirem inadequados.

Capítulo 1: Um Destino Rejeitado

E ele é lindo para mim de um jeito que nada tem a ver com a visão. Porque Selene está em brasa, e esse calor se espalha por todo o meu corpo, e eu compreendo, em um momento aterrorizante e cristalino, que é isso. É sobre isso que todos os lobos da alcateia falam.

Ele é o meu companheiro de destino.

Deveríamos ir até ele, instou Selene. Deveríamos.

Absolutamente não, respondi em pensamento. Mas meu coração martelava com força suficiente para deixar marcas.

Ele olhou na direção da minha varanda.

Nossos olhos se encontraram.

Por um segundo, apenas um, algo vacilou no rosto dele. Algo cru e confuso. Ele também sentia. A atração. O vínculo se estendendo entre nós como algo vivo.

Então, sua expressão se fechou.

Elara, disse Selene, agora mais suave. Cautelosa. Aconteça o que acontecer, eu protegerei nós duas.

Não sei por que ela disse aquilo como um aviso.

Eu estava prestes a descobrir.

Ele atravessou o caminho em minha direção. Seus passos eram deliberados, medidos, o caminhar de alguém que refletiu sobre o que estava fazendo e decidiu ir adiante de qualquer maneira. Deixei meu livro de lado e me levantei, pois todos os meus instintos diziam para eu não estar sentada quando o que quer que fosse acontecesse.

Ele parou ao pé da escada da minha varanda.

O vínculo zumbia entre nós. Eu o sentia até nos dentes.

Por um longo e suspenso momento, ele apenas me observou. Vi seus olhos se moverem, fazendo um inventário, avaliando, calculando. Vi o exato instante em que ele tomou sua decisão.

Algo em suas feições se tornou gélido.

— Você é Elara Vance. — Não foi uma pergunta.

— Sou. — Minha voz saiu mais firme do que eu tinha o direito de esperar. — E você é Damien Thorne. Bem-vindo de volta.

Ele não deu importância ao que eu disse. Apenas declarou:

— Você não tem um lobo.

Meu peito se apertou.

— É o que as pessoas dizem.

— Você não tem nada do que se espera de uma Luna. — As palavras soaram secas e precisas, como um bisturi. Clínicas. Como se ele estivesse diagnosticando uma doença. — Você não tem lobo, não tem cargo, não tem posição nesta alcateia. Você é... — Ele fez uma pausa, e esse silêncio foi de algum modo pior do que as palavras. — Comum.

Selene ficou estática dentro de mim.

Não, disse ela. Não para mim.

Mas ela não conseguia alcançá-lo. E ele já havia se decidido.

— Eu, Damien Thorne, herdeiro Alfa da Alcateia Rimrock — a voz dele assumiu a cadência formal de um ritual, com as palavras moldadas por séculos de tradição lupina, mais antigas que qualquer livro de leis —, rejeito você, Elara Vance, como minha companheira de destino.

A dor foi imediata.

Não se parecia com nada que eu já tivesse sentido antes. Ela rasgou meu peito de dentro para fora, como se algo que eu nem sabia que existia tivesse sido arrancado, deixando uma ferida em carne viva onde eu nem sabia que tinha corpo. Pressionei a mão com força contra o esterno; meus joelhos ameaçaram ceder, mas eu os obriguei a permanecer retos apenas por puro rancor.

Selene uivava. Não em voz alta, nunca em voz alta, mas dentro de mim ela se atirava contra as paredes de seu próprio silêncio, furiosa, selvagem e consumida por um luto que nunca havia me deixado ver antes.

— Eu... — Minha voz falhou. Recuperei o fôlego e tentei de novo. — Eu, Elara Vance, aceito a sua rejeição, Damien Thorne.

As palavras tinham gosto de cinzas.

O vínculo se rompeu.

Vi o rosto dele empalidecer. Vi-o se dobrar, apoiando uma das mãos no joelho, porque a quebra do vínculo também machuca quem o corta, e senti uma satisfação vergonhosamente amarga com aquilo, mesmo enquanto meus olhos ardiam e todo o meu corpo tremia. Ele sentiu. O que quer que ele achasse que seria — rápido, limpo, resolvido —, não foi o que aconteceu.

Ele se empertigou. Não olhou para mim de novo.

E foi embora.

Fiquei na varanda até não conseguir mais ouvir seus passos. Depois entrei, sentei-me no chão do banheiro e deixei Selene chorar.

Duas semanas depois, Damien realizou a cerimônia de Luna para uma mulher chamada Serafina.

Eu disse que estava doente e não fui trabalhar. Ouvi a celebração da minha cabana com um travesseiro sobre o rosto e, quando o momento chegou, quando ele a marcou e o vínculo deles se consolidou, senti o impacto como um soco em uma ferida antiga.

Aguia. Depois latejava. Por fim, suavizou, mas nunca desapareceu por completo.

Essa é a parte mais cruel de um vínculo quebrado, aprendi. Ele não some. Apenas... silencia. Torna-se um ruído de fundo. Uma dor latente com a qual você aprende a conviver, da mesma forma que aprende a caminhar de um jeito diferente após um tornozelo mal curado.

Há cinco anos, caminho de um jeito diferente.

Minha mãe nunca perguntou o que aconteceu. Meu pai deu um tapinha no meu ombro uma vez, com os olhos cuidadosamente voltados para outro lugar, e disse: Amamos você, filha. O que você precisar. Eles me deram a cabana, meu espaço e sua discrição, e eu tentei ser grata.

Eu sou grata. Na maioria dos dias.

Hoje, estou guiando cinco filhotes de lobo pela floresta, observando Finn erguer triunfante um punhado de camomila seca como se tivesse descoberto ouro, e digo a mim mesma que isto é uma vida. Que isto conta.

Selene está silenciosa, de um jeito que costuma ficar ultimamente; presente, mas retraída, poupando-se para algo que não pretende explicar.

Aprendi a não forçar.

Aprendi muitas coisas nesses últimos cinco anos.

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