DEUS EM UMA PLACA DE PETRI

O tecido cerebral na placa de Petri tinha o tamanho de uma noz.

A Dra. Beatriz Lin observava-o fixamente através da capela estéril, com as mãos firmes nos controles do microscópio. De um tom branco-acinzentado e com a superfície entrelaçada por minúsculos vasos sanguíneos, a massa pulsava levemente no ritmo da bomba de perfusão. Foram três anos de trabalho e centenas de tentativas fracassadas para que, finalmente, aquilo sobrevivesse. Uma rede neural completamente artificial, cultivada a partir de células-tronco embrionárias em uma solução nutritiva personalizada, organizando-se sozinha em uma estrutura cerebral. Sem corpo. Sem crânio. Apenas a consciência, ou o potencial para ela, flutuando em um recipiente.

— Matriz de eletrodos conectada — disse seu assistente, Lucas Chen, com a voz tensa de excitação. — Estamos recebendo sinais.

Beatriz olhou para o monitor. Padrões fracos de ondas cerebrais oscilavam na tela, irregulares, mas inegavelmente presentes. Atividade neural. O tecido estava vivo, disparando impulsos, processando. Ela havia criado um cérebro. Um cérebro real e funcional, divorciado de qualquer corpo, existindo puramente como pensamento.

— Registre tudo — disse ela em voz baixa.

Os dedos de Lucas voavam sobre o teclado. Beatriz continuava a encarar o tecido. Parecia tão pequeno, tão frágil. Era difícil acreditar que aquele aglomerado de neurônios poderia um dia pensar, um dia compreender. Ela pensou no filho; lembrou-se dele aos oito anos, deitado no leito do hospital, com um tumor cerebral do tamanho de uma ameixa pressionando seu córtex. Ele lhe perguntara: "Mamãe, quando eu morrer, para onde vai o meu pensamento?". Ela não soube o que responder. Mas fez uma promessa: "Eu vou dar um jeito de manter seus pensamentos vivos".

Ele morreu de qualquer forma. Seis meses depois.

Este projeto era a resposta a essa promessa, dez anos atrasada.

— Dra. Beatriz? — A voz de Lucas a trouxe de volta. — O Professor Rocha está na linha.

Beatriz atendeu a chamada. O rosto de seu orientador de doutorado surgiu na tela, marcado por rugas profundas e olhos que carregavam a preocupação de sempre. — Soube que você conseguiu. Meus parabéns. Mas Beatriz, tem certeza disso? Estamos criando algo que não compreendemos.

— É disso que se trata a ciência — disse Beatriz. — Compreender o desconhecido.

— Isso não é apenas o desconhecido. É... — Rocha fez uma pausa, buscando as palavras. — Estamos criando consciência. Criando uma mente. Isso é diferente de criar tecidos ou órgãos. Se isso se tornar autoconsciente, o que faremos? Quais são as nossas responsabilidades?

— Lideraremos com isso quando chegarmos lá.

— Pode ser tarde demais.

Beatriz encerrou a chamada. Voltou a olhar para a placa de Petri, para aquele aglomerado de neurônios do tamanho de uma noz, pulsando com o potencial de um pensamento.

— Bem-vindo à existência — sussurrou ela.

O tecido cerebral continuou a pulsar, alheio, sem nada saber.

Por enquanto.