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我拎着录音笔推开临时会议室的门时，Daniel已经坐在窗边。他抬头，阳光刚好落在睫毛上，像给睫毛镀了层毛边。我愣了半秒，才把“抱歉，我迟到”咽回肚子——实际上早到了七分钟。他先开口：“Emma Wright？我是Daniel Hartley。”声音不高，却像把房间里的空气重新排了个队，我一下子忘了寒暄，只点头。

采访本应该半小时，结果录音笔在第五分钟罢工。我戳按键，屏幕还是黑的。Daniel把桌上的餐巾纸推给我：“先记在这，回去再整理。”他笑的时候嘴角对称，像拿尺子量过。我低头写字，听见自己心跳快得可笑——跑八百米后才有这动静。那天我穿的是旧运动鞋，鞋带结头磨脚背，我偷偷把脚往后缩，怕被他看见。

结束后他请我喝咖啡。柜台排队时，他忽然问：“波士顿的冬天是不是比传闻更冷？”我随口答：“冷得能把记忆冻裂。”话出口就后悔，太像杂志标题。他却认真点头，像在记笔记。那天我回到公寓，手机里躺着一条陌生号码的短信：*“很高兴认识你，希望再见面。”* 我盯着屏幕，屏幕暗下去，我又按亮，再暗，再按亮，像在玩一只不会累的猫。

一年后，他带我回他的公寓看相册。木质地板踩上去咯吱响，像老人咳嗽。相册里全是Willowbrook：白色教堂、南瓜摊、穿格子裙的小女孩抱南瓜。我翻到最后一页，空白处用铅笔写着*“留给未来的妻子”*。我指尖一烫，相册差点滑落。他握住我手腕，掌心干燥：“你可以继续写稿，那里安静，孩子也能在院子里跑。”我喉咙发紧，脑子里却闪过办公室凌晨的霓虹，像坏掉的彩虹。第二天我递了辞职信，HR的姑娘盯着我，像看一只自愿跳进锅里的青蛙。

搬家那天高速堵车，我数着前方红色刹车灯，一、二、三……数到七十六就乱了。Daniel伸手揉我后脑：“别紧张，小镇不会跑。”我笑笑，其实担心的是自己会跑。下匝道时，一块老旧木牌刷着褪色的字：*Welcome to Willowbrook*。牌边站着几个穿背心的小男孩，同时举手挥动，像被同一根线牵着。我摇下车窗，青草味灌进来，甜得发腻，我偷偷屏住呼吸。

车子驶进主街，两旁房屋白得晃眼，门环统一是铜狐狸。每家门口站着人，冲我们点头，节奏整齐得像排练。我小声问：“他们怎么知道我们这时候到？”Daniel耸肩：“小镇的耳朵比广播快。” Margaret站在最前头，淡黄连衣裙没有一丝褶皱。她拥抱我，香水味像桃子在太阳下熟过头。我回抱时，听见自己脊椎发出轻微“咔”，像提醒我要保持礼貌。

傍晚他带我逛后院。篱笆边的玫瑰排成队，花朵大小一致，像用模子倒出来。我伸手想掐一朵，指尖快碰到又缩回——怕弄乱队形。Daniel从背后圈住我肩：“它们归你。”我顺势靠过去，余光却瞥见隔壁阳台晾着一排女式衬衫，颜色由浅到深，像色卡。风一吹，衣袖一起鼓风，像无声的鼓掌。

夜里我睡不着，去厨房倒水。月光把瓷砖切成一格一格，我踩在上面，忽然想起小时候跳房子。楼梯口传来脚步声，我回头，Margaret披着睡袍，手里端空杯。她对我竖起食指，示意别出声，然后指指楼上，嘴角弯成标准弧度。我点头，等她走远才呼气，发现自己的杯沿咬出一个小缺口，像偷吃的证据。

第二天门铃响个不停。上午十点，第一位邻居到访。她叫Claire，手里捧热腾腾的苹果派，盒子上扎绿色丝带。我请她进门，她站在玄关不肯往里走，只把派递给我：“你真幸运，嫁给了Daniel。”她说这话时睫毛都没抖。我道谢，她转身就走，步子轻得像没踩地毯。

下午三点，第二位邻居出现，带来一束雏菊，花茎剪得一样齐。她自我介绍：“我是Beth。”说完把花塞进我怀里，重复：“你真幸运，嫁给了Daniel。”我愣愣接花，她已退到台阶下，像完成打卡。我关上门，把花放在派旁边，忽然觉得厨房像展览台，而我是不合格的讲解员。

傍晚五点，第三位妻子敲门，送的是一本旧平装书《家园艺术》。她手指在封面摩挲一下，抬眼对我笑，台词照旧：“你真幸运，嫁给了Daniel。”我数着她念这十个字用了不到两秒，语速像广播广告。合上门，我靠在门板上，心跳又开始跑八百米。我掏出笔记本，把三句一模一样的话写下来，笔尖戳破纸页，发出“噗”的一声轻响，像有人在那头笑。

晚饭后Daniel洗碗，我擦盘子。水声哗哗，我装作随口问：“以前那些妻子也收礼物吗？”他关掉水龙头，回头看我，眼里映着顶灯，像两颗被擦亮的铜扣：“她们也收，但没人比你更值得。”我点头，心里却想，他没用“她们”指谁。那晚我把笔记本塞进床头柜最下层，像埋一颗不确定会不会发芽的种子。

窗外起雾，街灯的光团浮在白雾里，像被水浸湿的月亮。我躺在床上，Daniel的呼吸已平稳。我轻轻起身，掀开窗帘一角。对面房子的一楼亮着灯，窗帘没拉严，我看见Claire、Beth和下午那位妻子围坐在桌旁，头挨得很近，像在合唱。她们同时抬头，朝我的方向看过来，嘴角同时扬起。我猛地松手，布帘合拢，心跳声大得仿佛整面墙都在共振。

我回到床上，盯着天花板。黑暗里，那句“你真幸运”像坏掉的唱片，一圈一圈转。我伸手摸向Daniel的背，指尖碰到他温热的皮肤，又缩回。我忽然意识到，从波士顿到Willowbrook，我一路丢下的不只是工作，还有提问的习惯。这个念头像细小的冰粒滑进领口，我蜷紧自己，却怎么也捂不热。

The Perfect Husband — Chapter 8

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