Sucias mentiras

Entro de golpe por las puertas de nuestra sede en Brighton Beach y el silencio cae sobre la habitación.

Veintisiete pares de ojos se clavan en mí. Es la reunión semanal de capitanes. El momento perfecto.

Todavía tengo sangre seca bajo las uñas. La sangre de Rowan. No he sido capaz de lavármela.

—Se llevaron a mi esposa.

Mi voz es un glaciar: fría, enorme y dispuesta a aplastar cualquier cosa que encuentre a su paso.

Nadie habla. Nadie respira. Conocen esa mirada en mis ojos.

Es la mirada que hizo que los Solovyov quemaran su propio almacén hasta los cimientos antes que enfrentarse a mí. La mirada que me forjó una reputación antes de que tuviera edad legal para beber.

La mirada que mi padre ayudó a cultivar y que luego temió cuando la volví contra él.

—Cada recurso. Cada contacto. Cada maldito favor que se le deba al apellido Akopov... cóbrenlos ahora —recorro la habitación con la vista, memorizando quién se amilana y quién me sostiene la mirada. Esa información será útil más adelante—. Quiero que la encuentren. Ya.

Mikhail es el primero en ponerse de pie.

—Los hombres ya se están movilizando. Arkady llamó antes.

—Eso no es suficiente —camino hacia la mesa central y descargo el puño con fuerza. Un vaso de cristal rebota y se vuelca. El líquido se derrama sobre los mapas y los marcadores de territorio, ahogándolo todo en whisky oscuro—. Quiero un bloqueo total en toda la costa este. Que nada se mueva sin que lo sepamos. Ni una sola maldita caja de galletas de las Girl Scouts.

Dimitri se aclara la garganta.

—¿Qué pasa con los federales? Se darán cuenta si nosotros...

—¿Tengo cara de que me importen una mierda los federales, Dima?

Tengo la garganta tensa y dolorida de tanto contener rugidos de angustia. Sin embargo, no es nada comparado con el caos que hay en mi cabeza. Cierro los ojos, luchando contra el recuerdo que asoma en el horizonte.

Pero viene de todos modos.

Sangre sobre mármol blanco. Seis dígitos marcados en el teclado.

Tan cerca de estar a salvo...

Y, sin embargo, tan jodidamente lejos.

—Está de parto —continúo, ahora en voz más baja—. Mi hijo está por nacer, y si Rowan da a luz en cautiverio —si les pasa algo a cualquiera de los dos— no habrá suficientes balas en este maldito planeta para proteger a quien sea el responsable.

Eso es todo lo que hace falta. La habitación se agita con el movimiento. Aparecen teléfonos. Se hacen llamadas. Se dan órdenes. La maquinaria que construí ruge al cobrar vida.

Me giro hacia Pavel, nuestro experto en tecnología.

—¿Imágenes de seguridad?

—Borradas. Un trabajo profesional, por lo visto —no me sostiene la mirada—. Pero estoy reconstruyendo a partir de las copias de seguridad de la red. Dame una hora.

—Tienes veinte minutos.

Me dirijo hacia mi despacho, pero Goran —el viejo, leal y despiadado Goran— me corta el paso.

—Vincent —brama—. Esto lleva la firma de tu padre.

Lo que no dice es la pregunta obvia: ¿Estás preparado para matar a tu propia sangre?

Hubo un tiempo en que no habría sabido cómo responder. Ahora, es como si la respuesta hubiera estado esperando en mis labios desde el momento en que nací.

—Mi padre murió en el momento en que puso una mano sobre mi esposa.

Paso por su lado y entro en el oscuro santuario de mi oficina. Apenas se cierra la puerta, mi compostura se fractura.

Mis rodillas golpean el suelo como cristal rompiéndose. Mis pulmones arden. La habitación da vueltas.

Rowan. Rowan. Rowan.

Su nombre late dentro de mi cráneo con cada pulsación de mi sangre. Su rostro —esos ojos verdes que veían a través de cada defensa que he levantado, esa sonrisa que de alguna manera encontraba belleza en un monstruo como yo— flota justo fuera de mi alcance.

Y esas imágenes...

Sangre manchada sobre el mármol blanco. El teclado parpadeando. A un dígito de la seguridad.

No me dejan en paz, maldita sea.

Me paso las manos por la cara. Mis dedos salen mojados. No he llorado desde que murió mi madre. Dieciocho años sin una sola lágrima.

Los sueños se convierten en pesadillas muy rápido, ¿verdad?

Saco el teléfono del bolsillo. La pantalla sigue mostrando mi último mensaje a Rowan: La reunión se está alargando. Estaré pronto en casa.

Ella nunca respondió.

Marco un número que nunca esperé necesitar.

—Vincent Akopov —el hombre al otro lado suena sorprendido de tener noticias mías—. El FBI no suele recibir llamadas personales de hombres de su calado.

—Agente Especial Carver —mantengo la voz firme—. Creo que tenemos intereses mutuos de los que hablar.

—Te escucho.

—Mi esposa embarazada ha sido secuestrada. Está de parto.

Silencio. Luego:

—Santo Dios.

—Estoy dispuesto a ofrecer ciertas concesiones respecto a su investigación en curso sobre Industrias Akopov. A cambio, necesito cobertura de satélite del área metropolitana de Nueva York de las últimas seis horas. Cámaras de tráfico. Lectores de matrículas. Todo.

—Así no es como funciona esto, Akopov. Lo sabes.

—Entonces escucha cómo va a funcionar —aprieto el teléfono con tanta fuerza que la carcasa cruje—. Si mi esposa muere porque el FBI se negó a ayudar, me encargaré personalmente de que su carrera, su pensión y posiblemente su cuerpo físico terminen en el fondo del East River. En pedazos.

Más silencio. Él suspira.

—Me estás pidiendo que infrinja unas quince leyes federales, hombre.

—No —replico—, te estoy pidiendo que salves la vida de una mujer embarazada. Todo lo demás es mierda burocrática.

Oigo cómo exhala aire.

—Dame una hora. ¿Y Akopov? Esta conversación nunca ocurrió.

—Entendido.

Termino la llamada justo cuando Arkady entra sin llamar.

—Tenemos algo —informa—. Uno de nuestros hombres vio tres SUV negros saliendo de tu finca. Se dirigían al norte por la Hudson Parkway, luego al este.

Me pongo en pie al instante.

—¿Dirección?

—¿Mi mejor apuesta? Los almacenes cerca de Hunts Point. Es un lugar remoto, tranquilo y accesible por agua si necesitan moverla —Arkady vacila—. Vin, debes saberlo... el informante informó de una cantidad significativa de sangre en el asiento trasero de uno de los vehículos.

Mis pulmones se contraen. La habitación se oscurece por los bordes. Las imágenes de nuevo, golpeándome, jodidamente implacables:

Sangre roja. Mármol blanco. Dígitos verdes en un teclado negro.

—Los mataré a todos —susurro, aunque Dios sabe con quién estoy hablando en realidad—. Lentamente. Personalmente.

—Lo sé —la mano de Arkady aterriza pesada sobre mi hombro—. Eso llegará. Pero primero, la encontramos a ella. Mantén la cabeza fría, hermano. Sin ella, estamos perdidos.

Tiene razón.

Sé que tiene razón.

Pero que Dios me ayude, quiero sangre.

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