A Arquiteta de Seu Coração

Stella Lane acreditava em recomeços. Essa era a premissa fundamental dos livros infantis lúdicos que ilustrava para viver, e era o mantra que repetia para si mesma enquanto carregava a última caixa para dentro de seu novo e ridiculamente pequeno apartamento em Nova York. Embora "apartamento" fosse um termo generoso. Estava mais para uma caixa de sapatos com vista. Mas que vista! Um recorte do horizonte iluminado de Manhattan, uma promessa da vida que ela estava tão determinada a construir para si, longe das expectativas sufocantes e dos fracassos de sua família.

Ela gastara até o último centavo de suas economias no depósito e no primeiro mês de aluguel, mas, ao observar as luzes da cidade começando a cintilar, um sorriso esperançoso surgiu em seus lábios. Ali, ela poderia finalmente ser apenas Stella, a artista.

O dia tinha sido um turbilhão de desempacotar caixas e lutar contra móveis desmontáveis. Exausta e coberta por uma fina camada de poeira, decidiu que seu primeiro ato oficial como nova-iorquina seria levar o lixo para fora. Calçando seu par favorito de pantufas felpudas de coelhinho e vestindo uma camiseta velha que já vira dias melhores, ela arrastou os sacos de lixo transbordando para o corredor.

Ela estava segurando a porta do apartamento aberta com uma caixa quando uma lufada repentina de vento, vinda de uma janela aberta no corredor, a fechou com força.

Clique.

O som foi devastadoramente definitivo. Stella encarou a porta fechada com horror. Suas chaves, seu telefone, sua carteira — tudo repousava inocentemente sobre o balcão da cozinha, lá dentro.

— Não, não, não — sussurrou ela, sacudindo a maçaneta inutilmente. Estava trancada para fora. De pijama. Em um prédio onde não conhecia ninguém. Uma humilhação quente e rápida a invadiu. Ela se encostou na porta, escondendo o rosto nas mãos, sentindo-se particularmente ridícula com suas pantufas de coelhinho.

Justo quando uma onda de desespero ameaçava dominá-la, a porta do apartamento vizinho se abriu. Stella ergueu a cabeça num sobressalto.

Um homem saiu. E que homem. Era alto, vestindo um terno escuro de corte impecável que provavelmente custava mais do que o aluguel anual de seu apartamento. Seu cabelo escuro estava artisticamente desalinhado, e seu rosto era feito de ângulos marcantes e uma perfeição esculpida, como uma estátua que tivesse ganhado vida. Ele parou bruscamente ao vê-la, seus olhos cinzentos e frios absorvendo seu estado desgrenhado — as pantufas de coelhinho, a bochecha suja, o olhar de puro pânico.

Por um momento, ele apenas a encarou, arqueando uma sobrancelha em uma indagação silenciosa e divertida. Stella desejou que o chão se abrisse e a engolisse inteira.

— Trancada para fora? — perguntou ele, sua voz um barítono baixo e aveludado que provocou sensações estranhas no estômago dela.

Ela conseguiu apenas assentir, sentindo as bochechas arderem.

Ele não riu. Não zombou dela. Simplesmente se aproximou, inspecionou a fechadura e retirou um cartão metálico fino da carteira. Com alguns movimentos ágeis que ela não conseguiu acompanhar direito, ouviu-se outro clique, desta vez mais suave. Ele empurrou a porta, abrindo-a.

— Você deveria mandar consertar essa fechadura — disse ele, com um tom neutro, mas ela percebeu o canto da boca dele repuxar levemente.

— Eu vou — ela guinchou, pondo-se de pé às pressas. — Obrigada. Muito obrigada mesmo. A propósito, eu sou Stella. Stella Lane. Acabei de me mudar.

— Liam Harrison — respondeu ele, com o olhar demorando-se nela por um segundo a mais do que o necessário. — Bem-vinda à vizinhança, Stella Lane.

Ele lhe deu um aceno curto e partiu, caminhando pelo corredor em direção aos elevadores, deixando-a parada à porta com o coração martelando contra as costelas. Era em parte pela humilhação, mas, ela tinha que admitir, era principalmente pela maneira como ele dissera seu nome e pelo vestígio de um sorriso que vira naqueles olhos impossivelmente bonitos.