Ele Me Comprou, Eu O Deixei Falido

Você provavelmente não vai acreditar, mas eu tinha quinze anos quando descobri exatamente quanto valia a minha virgindade.

Alerta de spoiler: valia muito.

Meu primo Marcus trabalhava no que se poderia chamar de "aquisição de luxo". Ele conectava homens ricos a garotas dispostas a fornecer certos serviços. Quando meus pais morreram e me deixaram literalmente sem nada, ele me ofereceu uma escolha.

— Ou você morre de fome na rua — disse ele —, ou deixa que eu encontre um comprador para você. Você é jovem, bonita o suficiente e limpa. Caras ricos pagam bem por esse pacote completo.

Eu tinha quinze anos, não tinha teto e estava desesperada.

Escolhi a sobrevivência.

O primeiro cliente foi um empresário nervoso, provavelmente na casa dos quarenta anos, disposto a gastar uma nota preta para dormir com uma virgem. Deixei que ele pensasse que estava levando algo precioso. Na verdade, eu estava calculando por quantos meses o dinheiro dele me manteria alimentada.

— Você é diferente das outras garotas — disse ele depois. — A maioria estaria chorando. Você parece que acabou de fechar um negócio.

— E fechei — respondi. — E estou aberta a novos negócios.

Ele riu e se tornou um cliente fixo.

Eu sei o que você está pensando. "Como você pôde? Você era apenas uma criança!"

Olha, eu entendo. Parece horrível. Foi horrível. Mas sabe o que é mais horrível? Passar fome. Morrer congelada no inverno. Ser traficada por alguém que nem sequer deixa você ficar com o dinheiro.

Pelo menos com o Marcus, eu tinha algum controle. Alguma escolha no assunto. E eu ficava com uma porcentagem.

Aos dezessete, eu morava em uma casa especializada nesse tipo de trabalho. Dividia o quarto com uma garota chamada Maeve, uma imigrante irlandesa cuja família a vendeu literalmente para um cafetão quando ela tinha quatorze anos.

— Pelo menos o seu primo deixa você ficar com algum dinheiro — disse Maeve certa vez, com seu sotaque carregado. — O meu leva tudo. Manda direto para os meus pais em casa.

Eu comprava pequenas coisas para Maeve quando podia. Sorvete, revistas, pequenos luxos que a faziam sorrir. Em um mundo que nos tratava como descartáveis, tínhamos que cuidar uma da outra.

Uma noite, Maeve não voltou para casa.

Encontrei o corpo dela três dias depois. Garganta cortada, jogada em um beco. A polícia mal investigou. Apenas mais uma prostituta morta. Quem se importava?

Eu tinha dezenove anos quando enterrei minha primeira amiga de verdade.

E sim, continuei trabalhando. Porque o que mais eu faria? O mundo não para de ser cruel só porque você está de luto.

Fiquei mais esperta, no entanto. Mais cuidadosa. Fui subindo do trabalho de rua para algo que quase parecia legítimo.

Aos vinte e cinco anos, um cliente fixo me levou a um baile de caridade sofisticado. Usei um vestido de grife emprestado e fingi que pertencia àquele lugar. Foi lá que conheci Valerie.

Valerie geria uma agência exclusiva de acompanhantes. Não era um bordel. Era uma operação profissional real, com contratos, proteção legal, clientes que eram CEOs, políticos e a elite da velha guarda.

— Você está sendo desperdiçada nas ruas — disse ela, com seus olhos afiados e avaliadores. — Você é instruída, articulada e sai bem em fotos. Eu poderia triplicar sua renda.

Ela não estava mentindo. Em menos de um ano após assinar com a agência dela, eu estava com a agenda lotada de clientes que pagavam mais por um jantar e conversa do que a maioria das pessoas ganhava em um mês. Às vezes havia sexo. Frequentemente, não. Homens poderosos queriam apenas acompanhantes que soubessem circular em seus meios sociais sem envergonhá-los.

Eu era boa nisso. Muito boa.

Aos vinte e sete, eu tinha meu próprio apartamento na parte nobre da cidade, um porteiro que me chamava de Srta. Grey e vizinhos que achavam que eu trabalhava com Relações Públicas ou algo igualmente vago e respeitável.

Eu tinha cavado meu caminho do zero absoluto até algo que quase lembrava uma vida normal.

E então, Viktor Ashford aconteceu.