Damian Blackwood enfiou a chave na fechadura.

A chuva escorria pela gola do seu sobretudo escuro de caxemira. O voo de Boston para Nova Iorque tinha sido cancelado devido ao mau tempo, o que lhe permitiu regressar a casa um dia mais cedo. Não tinha avisado Isabella. Queria fazer-lhe uma surpresa.

A porta abriu-se. A casa estava mergulhada em silêncio.

— Isabella? — chamou.

Ninguém respondeu.

Tirou o sobretudo e pendurou-o no bengaleiro do átrio. Um som fraco vinha do andar de cima. Seria música? Não. Eram risos. Duas mulheres a rir.

Franziu a testa. Talvez Isabella estivesse com alguma amiga.

Subiu as escadas e os sons tornaram-se mais nítidos. Para além das gargalhadas, ouvia-se um gemido estranho e abafado.

Parou à porta do quarto principal. O barulho vinha lá de dentro. Pousou a mão na maçaneta, mas hesitou. Um instinto qualquer deixou-o inquieto.

Não bateu. Limitou-se a empurrar a porta.

A cena que se desenrolava na cama gelou-lhe o sangue.

A sua noiva, Isabella, estava deitada na cama, completamente nua. Outra mulher, igualmente despida, estava montada nela. Era Chloe. A amiga da sua irmã Olivia Blackwood.

Os lençóis eram um emaranhado caótico. Assim que Isabella o viu, soltou um grito de pânico e tentou cobrir-se com a roupa de cama.

Chloe, no entanto, reagiu de forma bem diferente. Saiu lentamente de cima de Isabella e virou-se para Damian. Tinha um sorriso subtil, indiferente e quase provocador nos lábios. Não fez qualquer esforço para esconder o corpo.

Damian ficou imóvel à porta. Não sentiu raiva, apenas um torpor gélido. O único pensamento que lhe passou pela cabeça foi que o mundo perfeito que construíra com tanto cuidado acabava de se despedaçar naquele exato momento.

Passados alguns segundos, recuperou a compostura. Não havia qualquer emoção no seu olhar cinzento.

Entrou no quarto, com os olhos fixos numa Isabella em pânico.

— Há quanto tempo? — A voz dele soou assustadoramente calma.

Ela tremeu da cabeça aos pés, sem coragem para o encarar.

— Damian, eu... eu posso explicar.

— Há quanto tempo? — repetiu, num tom que não admitia réplicas.

Os lábios de Isabella tremeram.

— Oito... oito meses — sussurrou. — Desde a festa de noivado da Olivia Blackwood.

Oito meses. Passara oito meses inteiros a viver uma mentira.

Isabella agarrou o lençol e sentou-se, numa tentativa desesperada de se justificar.

— Damian, isto não é uma traição a sério! Ela... ela é uma mulher.

Ele olhou para ela como se visse uma completa estranha.

Isabella pareceu não reparar no nojo espelhado nos olhos dele. Inclinou-se até na direção de Chloe e sugeriu, com um tom absurdo e sedutor:

— Nós... nós podemos convidar-te para te juntares a nós. Não é o sonho de qualquer homem?

Aquelas palavras funcionaram como um interruptor. O último vestígio de calor no coração de Damian desapareceu. Percebeu que a mulher com quem estava prestes a casar ou era irremediavelmente estúpida ou tinha uma bússola moral completamente corrompida.

Fosse como fosse, era algo que não podia aceitar.

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